Text:August Lustig/A. Lustig Sämtliche Werke: Band 1/Dr Cüsin im Kaste.

Ne Wittling, wo ne Magd g'ha hat,
E junge, hat letscht frieih am Morge
Furt miesse geh in d'nàchste Stadt,
Fir dert pressante G'schàfte z'bsorge.

Küm hat er 's Hüs im Ricke g'ha,
So geht e Thüre-n-uf, e g'wisse,
Un 's ruckt e schön Soldàtle-n-a!
Dr Magd ihr' Cüsin, mien ihr wisse!

Noch isch er dert gsi z'Nacht ganz spot,
Uf eimol schàllt's ganz unerwartet;
Herrje, dr Herr, rieft d'Magd halb tot,
Ich ha-n-en erst fir Morn erwartet.

G'schwind sperrt se halt ihr Cüsin i
In Kaste hint'r e Menge Sache.
De müesch di halt jetz schicke dri,
Sàit sie-n-em, 's isch nit anders z'mache.

Dr Herr merkt nit, er rüeht jetz üs
Vom viele-n-Umenanderrenne.
Uf eimol rieft e Stimm im Hüs:
Firio! 's thüet uf dr Bihne brenne!

Scho laüft dr Herr un d'Magd dervo,
Wie wenn se 's Fir im Ricke hätte,
Do rieft's ene im Kaste no:
Vergesse nur nitt d'Möwle z'rette!