Text:August Lustig/A. Lustig Sämtliche Werke: Band 1/October 1885.

Mit allem Glick, wo's nur ka bringe,
Isch's Lewe-n-immer doch e Schmerz
Fir alle G'schopfe, wo do ringe
Mit G'fiehl im Herz!

Wie höher as dr Geist thüet schwewe,
Wie witer as er ufwàrts dringt,
Wie mehr as in dem Kampf fir's Lewe
Dr Müeth eim sinkt!

!Was nutzt das Strite lange Johre
Am Grab, e paar Schritt nur vom Rand?
Züem Vorüs hat me jo verlore;
's End isch bekannt!

Verlangt se z'ruck doch unser Erde
Ihr Eigethum frieih oder spot;
Was vor em Lewe, thie mr werde
No unsrem Tod!

Fir was derno so lang do warte
Un sich lo foltre Stund fir Stund
Vo bittre Schmerze-n-aller Arte,
Bis 's End als kunnt?

Dr Tod allei thüet eim erlöse,
's isch d'ewige Vergesseheit
Vo allem Schlechte, allem Böse,
Vo allem Leid!